Lapsus

romper la loza inglesa el primer día, el jarrón de vidrio el segundo, sentir que piso sobre huevos y soy brusca o tal vez no me acostumbro a la nueva posición en que me sitúo, fuera de todo lo que solía ser pero no es.

Paila marina

 La cuchara derrama parte de su oleaje en el piso, el pantalón, el mantel, de puros nervios, es verdad, ante la mirada inquisidora que vigila la mano cuchareando entre mariscos en la paila de greda, llevándoselos a la boca con un resto de caldo endemoniado, saboreándose no del caldo, ni de las lenguas sonrosadas o de las conchas entreabiertas, de los ojos alargados que con disimulo miran y la boca tiene hambre para devorar esa sopa, la otra y la mano entera del que come y vigila de soslayo, su boca, que finge no tener tanto apetito de la carne trémula que a su lado tiembla entre limones, pebres y sopa, esperando una mascada.